És o que pensas…

Olham com estranheza a mão gélida e nua.

A lágrima que cai até pode ser rude.

Mas os receios que vence são muralha.

E na garganta um grito rouco é instante.

Tu, que esperas do ar que borbulha na água.

Do vento que corta a serra e do verde…

Estampado nos olhos de alguém. Crua!...

É a ilusão. Um pouco das duas… é magnitude.

Pois será a força um pau de dois bicos.

Será o receio um lago frio e pantanoso.

Serão os olhares enganadores ou acríticos.

Serás o extremo um pouco ansioso…

Não… és o que pensas em tempos sucintos.

Só ao tempo deixas o seu olhar ardiloso.

Grito de liberdade…

Questiono sem resposta, a sua origem.

Pergunto e torno a perguntar ao silêncio.

Se o obscuro e esta negra fuligem.

é fruto da mente ou apenas, compêndio.  

Passa por mim em ansiosa vertigem!...                                                             

Uma nuvem negra e com ela o mistério.

Há esqueletos envoltos na fuligem

O que leva a pensar: este caso é sério!

Questiono sem resposta, ou só eu atento…

As trevas do passado estão vivas e pairam.

Enquanto a terra chora no meu Alentejo.

O medo é sempre um pássaro agoirento.

Então: porque temem, tronos que ruíram...

Se um grito de liberdade é nascimento!

Devo estar louca...

Que tempo é este… que pomposo… o homem.  

Herói de um dia; rufia logo a seguir!…

Exímio o jogo da dita, os lobos absorvem

a dignidade. Inquiro: o que está para vir.

Num tempo diagonal e de passagem

Parca a igualdade num meio sem sentir

Os jornais advertem… olha a miragem.

Enquanto as massas se limitam a sorrir.

Devo estar louca!... Louco é o poeta, insano.

Mais louco é o meio que o rodeia e ainda assim:

Os lobos copulam ao sol, mano a mano!...

Com a dignidade, em paridade… e por fim…

Um ninho de vespa bate asas e o destino

é a cruzada num país de farto festim.

Núcleo…

Voa pensamento!...

Percorre caminhos intangíveis

toca corações amargurados

e leva nas asas um sonho alado…

Explode com o gelo permanente

aquele; que embacia a janela

da alma.

Corre… mas não esqueças ao correr

que atrás ficou o núcleo.

Nele nasceste e nele morrerás!

Instante…

Quem sabe sou eu que estou cansada.

deixo sempre ao tempo o tempo certo.

Por mais insidiosa que seja a estrada

nas bermas há sempre algo de concreto.

Perene… a origem onde sacio a caminhada…

Lá atrás está o momento a céu aberto

e a seu lado a saudade enamorada,

neutralizada pela luz fria do deserto.

A oportunidade quase sempre nos avisa.

Nada acontece por acontecer… Indecisa

é a inquietação no verbo agradecer.

Ah quantas são as sombras ao entardecer!...

E mesmo assim reanimam até este escurecer,

já que um instante na penumbra profetiza.

Batatas e batatinhas…

Uma batata em palito

Diz agoniada à rodela

O cozinheiro é maldito

Fez do cardápio novela.

Não olhem para mim assim

Que aquilo que vou contar

É muito mais que rimar

E quando chegar ao fim

É que vai ser um festim

Batatas a rebolar

Também as há a fritar

Outras estarão em puré

E para agitar o banzé

Uma batata em palito!...

É franzina a criatura

Esturricada na ponta

Mas é coisa de pouca monta

E a culpa é da fritura

Com ketchup em fartura

Tem a vida resolvida

Mas a batata empedernida

Acordou enviesada

E com postura deslavada

Diz agoniada à rodela.

Tu que és de corte perfeito

Redondinha, redondinha

Não te quero para vizinha

Por não te achar qualquer jeito

A outra leva a mão ao peito

E nem quer acreditar

Que um palito a flutuar

Está no meio da frigideira

Mas que raio de brincadeira

O cozinheiro é maldito!

Na hora de ir para a mesa

É que foi a confusão

Esbarraram no empadão

E numa batata chinesa

E por pouco a sobremesa

Não abalroou o guisado

Já que o palito endiabrado

Aterrou nas pataniscas

Porque o cozinheiro em vez das iscas.

Fez do cardápio… novela!

Será o amor uma ilha...

Pergunto sem resposta: o que será do amor.

Sem espaço ou tempo, o amor pela partilha.

Sem gestos programados, mudos mas com cor.

Pergunto sem resposta: será o amor uma ilha.

Onde cada qual se limita ao ter, sem esplendor.

Os teus gestos são mecânicos e os meus, bastilha.

As frases programadas incitam ao louvor.

Mas no final são ocas, desprovidas de ardor.

Não quero este tempo, sem lei nem roque.

Estou a mais num espaço descabido e frio.

Busco mas sei que me escapa o norte…

Talvez porque a incerteza tomou conta do rio.

E a vida já não vale por si só. Amor… será fake.

Num amanhã desprovido, pelintra e vazio!