Por vezes
apetece-me escrever
um poema de
merda, muito simples.
Um daqueles
que ninguém queira ler.
Muito menos;
instigue os limites.
Uma coisa trivial,
simples parecer
de alguém
que sabe que omites
uma vontade pertinaz
de crescer.
O auge que
se esvai em chiliques.
É!... e
nesse poema de merda, o âmago
de nada
dizer, como quem não quer;
como quem não
pensa no amargo.
Que é esta ideia
maluca de tudo ser…
Qualquer coisa….
Só por descargo.
Uma vontade
manhosa de entender.
Se amanhã de manhã uma luz pairar
nos olhos de alguém que não sabe ver.
Direi que
são clarões prestes a quebrar
as sendas diárias,
um riacho a correr…
Se pela
tardinha o cego cantar.
Uma triste
canção e no estribilho o ser,
der o lamiré
a quem estiver a escutar.
Só sei que a
virtude lhe roubou o ter.
Os pesos da alma
tem um pouco de tudo.
Bem sei que
o sol também descora a vida
mesmo que o
cego esteja desnudo.
Que ténue refrão numa rota despida.
Se é nas
vielas que se perde do mundo.
Se até o amor morre na sombra tingida.
