Expõem ao ar
o delírio.
Os loucos
que passam na vida.
Fico a
imaginar o martírio.
Estampado na
insânia atrevida.
Os queixumes
são mera dormência.
São relâmpagos
na fria masmorra.
São acendalha
sem importância.
A espera que
na vida lhe ocorra…
A negrura de
um destino cativo.
Pela falta de
ideias com graça.
Qualquer louco
no fim é nativo.
Da doidice
de uma mente sem raça.
