O amor é a lua no mês de junho…

O amor é a brisa nos dias de soalheira,

luz indomável, barco atracado, estuário

de um rio de águas calmas. Será precisa

a firmeza quando o arcaico é passado.

É a rutura entre o que foi, ou é a hora

certa para suprimir ao tempo o pranto.

O amor é a lua no mês de junho, é música.

Canto das cigarras no mês de agosto.

É ternura, entrelaçada com a certeza…

Tudo vai e tudo volta. Porém a beleza

está no despertar de mais um dia.

Quem diria!... Que a ocasião mata a razia.

Que as nuvens e até a forte ventania,

cedem ao que o tempo traz com leveza.

Resto ou rosto da utopia…

Há uma clemência submissa,

encobre a cegueira.

desvirtua o presente,

faz do receio um rio.

Morrem os peixes

defeca a espera

empurra a má sorte.

por caminhos nunca vistos.

Só os poetas são a melodia

desafinada

desencontrada

num tempo sem base.

Ah, como pesa o reboliço

em que a alma se encontra.

Como chora essa alma

o coração

a ilusão.

Quietude intempestiva.

Melodramática atitude.

Resto ou rosto

da Utopia…

Caprichos da vida…

Disfarças o tempo em bandeja de prata.

Largas os sonhos num cofre de cetim.

Olhas o amor do alto de uma escarpa.

Vives na ilusão que não chegará o fim.

Corres apressado e omites que a estrada

é traiçoeira. Sim, ou Não. Porque, Sim!...

Sim. Nela o prenúncio é baliza frustrada.

É o tempo a dizer que acabou o festim.

Talvez desejasse que a mente albergasse

uma réstia de luz, ou um pouco de paz.

Quiçá quisesse que o tempo desistisse…

São caprichos da vida, ou ilusão mordaz.

Se o que pesa nos ombros é o interesse

domado pelo ego, corta como tenaz.

Dez de Junho...

Não sei de caravelas nem de gigante.

Perdeu-se a vontade e até a saudade

é uma certeza cruel, sentir gritante,

imunidade num tempo sem verdade.

Dizem, sei que dizem que a realidade

não é desejo, nem solfejo. O mar é gente.

É fado!... Ou então deve ser semelhante

à cova rasa de onde emerge a fria sorte.

Povo de pés descalços. Olhar de frente…

Grita, grita como quem beija. Mas cala!...

Calas como quem chora, povo emergente.

Não sei… ou sei… e saberei, novamente.

Que hoje, Dez de Junho, o grito é a alma

tresmalhada, remando contra a corrente.

Cegueira...

A saudade é larga num terreiro de pedra,

o preço é o peso sem partida,

choro em dia de inverno,

inferno sem memória, espinha dorsal

à deriva.

Para que grito, se o grito morre,

preso nos confins do universo.

Para que sonho se até o sonho

é remoinho a céu aberto.

Mendigo o pão, um olhar,

a descoberta.

Imploro um sorriso

fresco de criança

a quem passa.

Vontade sonolenta

na sonolência do dia.

Na frieza da cegueira.

Na correria apressada…

Cega a quem morre na calçada!...