Só me resta gritar...

Não me peças silêncio nesta hora.

Quando só resta o eco aos montes!

As palavras são grinaldas de flores.

E o silêncio atrofia.

Não me peças silêncio.

Só me resta gritar,

enquanto posso chorar.

O silêncio será senhor…

Na terra coberta de cinza.

Nas asas do vento voam gritos silenciados!…

Não será a inercia… o mal?

O eco pode ser medonho,

 mais cinza que a cinza.

Mesmo, assim: Voará na voz dos vivos…

Será dor, raiva ou impotência.

Mas será a memória.

Que os mortos deixaram antes de partir.

Ventania...

Pressinto no murmurar das árvores

um choro, inaudível, parece rogar…

Numa prece singela que lembram as dores.

É quem sabe o prazer de ver o vento a passar.

Parecem gritar: olha o arco íris, as suas cores.

As nuvens numa correria sem par.

Olha o céu que testemunha os amores

Do sol e da lua antes da noite chegar.

Pressinto no seu murmurar a solidão.

E peço ao vento que seja ligeiro.

Que te afaste de vez do meu coração.

Tal como o delas o meu choro é inteiro.

Não tem medo do tempo em contramão.

Nem da ventania se trouxer aguaceiro.

O frio da ausência...

É preciso assimilar o frio da ausência.

Até mesmo: deixar o pensar em silencio.

A frieza pode ser inquietante envolvência.

E o momento é propicio… o fim é pronuncio!

Onde está a alegria, soberana essência.

Perdem-se as vontades sem anuncio.

Perdem-se as vidas sem eficiência.

Enquanto a emoção esquece o mistério.

De que são feitos os dias se tudo tarda.

Ficaste retido numa correria louca.

Ou andas deanbulando sem estrada.

Espero por uma madrugada iluminada.

Enquanto isso perde-se a minha voz, rouca.

De tanto gritar: és uma nuvem parada!

Desconhecido...

Não sei o que é isto!...

Olhar no qual resisto.

A voz que cala

o peso dos passos

ou a dor nas costas.

Não sei o que é isto!...

Olhar descrente

sem querer desmente

o riso dos lábios.

Não sei o que é isto!...

Isco mordaz

um vil; tanto faz.

Perfeita ilusão

sem calos ou mão.

Não sei o que é isto!...

Ainda, assim, insisto

nos olhos perfeitos.

Nem sei que pensar!...

Se é sonho adiado

se é um caso tramado

incuria perfeita

de ser proxeneta

nas trevas riscado.

Um gesto apagado

do desconhecido.

Sorriso torcista

Malabarista

Não sei o que é isto!