Simplesmente…

Até ao pequeno instante em que o ser hesita

sobrevive a certeza absoluta:

Nada é constante, a não ser… o amor.

Mas se o sopro é uma restia.

O segundo é explendor!

Serás tu a mistura exótica nos confins da certeza.

O perfeito sentir…. A explosão do átomo…

Ou serás, simplesmente… um desejo inventado.

Não sei; nem pretendo entender

se o que move a vontade

é o destino a correr.

Ou se é simplesmente o ego a sofrer.